新账。”

“什么账？”

“两个人名，一个地名。”她说，“找完就销。”

“销完之后呢？”

夜昙抬起头。

这个问题，半年前会让她死机——工具没有“之后”，代号不需要“然后”。可现在，她认真地想了想，想了足足五息。

“不知道。”她最终说。

然后，她极轻地、几乎察觉不到地弯了一下嘴角。

“但会有的。”

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风，从那座刚支起摊子的小镇上刮起。

它掠过屋檐下新挂的红辣椒，掠过夜昙插在树苗旁那根渐渐发软的糖签，掠过四个人参差不齐的笑声，一路向西，向北，向南，最后钻进那座传说连着天地的、早已残破的神山。

风吹着，掠过五域，掠过尘世。

那缕风掠过熙攘的凡人市镇，在街面的水洼上吹起一阵涟漪，随后被一双沾着泥的布鞋踏碎。

鞋面洗得发白，边缘沾着湿漉漉的草屑，溅起一圈浑黄的水。

再往上，是一袭粗布青裙。

裙摆并不合身，针脚也称不上细密，肩头还打着一块颜色略深的补丁。

若不是腰间那柄裹着旧布的长剑，任谁看去，都只会将她当作一个行走江湖、勉强讨生活的寻常女子。

长街刚下过雨。

挑担的脚夫挤在檐下避水，菜贩蹲在泥里收拾被风吹乱的竹筐，沿街铺子的炉灶烧得正旺，白汽混着油烟、湿土与葱蒜的气味，一股脑地漫进人群。

忽然，街口传来一阵惊呼。

一匹驮马不知受了什么惊，挣断缰绳，拖着满载货物的木车冲进长街。

车轮碾碎路边水洼。

泥水飞溅。

前方的小贩还来不及逃，整个人便愣在原地，脚边是一筐刚洗净的青菜。

人群只看见一道暗灰色的残影掠过。

下一刻，一只生着薄茧的白皙手掌，已经稳稳按在受惊的马头上。

马蹄高高扬起。

那只手却纹丝不动。

叶清寒另一只手握住剑鞘，向上一抵，又顺势往旁侧轻轻一挑。

千钧冲势，如洪流撞上一块沉入河底的磐石，只有一声沉闷的木轴震响。

马车被硬生生带偏半尺，擦着菜摊停了下来。车上的麻袋倒了一地，扬起一片混着谷壳的灰尘。

四周静了一瞬。

紧接着，惊魂未定的百姓纷纷跪拜。

有人口称仙师。

有人连连叩首。

还有人捧着被踩烂一半的菜篮，哆哆嗦嗦地说着救命之恩。

叶清寒却只低头看了看自己。

泥点溅了满裙。

方才按住马头时，袖口也被马鬃蹭脏了一块。

从前在玄宗，她的衣上若沾了尘，随手一道净尘诀便能拂得纤尘不染。

如今，她只是抬手拍了拍。

没拍干净。

便也算了。

她越过跪伏的人群，弯下腰，将滚进沟渠里的几颗青菜一一捡了回来。

最外面那颗沾满泥浆，叶片已经被车轮压烂了。

小贩急忙伸手。

“仙、仙师，脏……”

“洗洗还能吃。”

叶清寒说。

她的语气依旧带着一丝清冷。

可她将青菜放回竹筐时，动作很轻。

小贩呆呆接过。

叶清寒又替他扶起倾倒的木架，将散落的麻绳收在一旁。做完这些，她才重新拿起剑，向街道另一头走去。

没有人再敢拦她。

只是两侧的人群自觉让开一条道路，目送那道青色身影渐渐远去。

她走得并不快。

身旁是挑担的脚夫，是提着鱼篓的妇人，是牵着孩子赶集的老人。

有人从她肩旁挤过，有人的竹筐碰到了她的剑鞘，还有一个追逐纸鸢的孩子，不慎在她裙角印下一个小小的泥手印。

叶清寒低头看了一眼。

没有擦去。

长街尽头，炊烟从屋瓦间升起。

一缕。

两缕。

十余缕。

从前她在天剑峰上看云。

云海浩荡，山河皆在脚下。

如今她站在人群里，抬眼望见的却只是被屋檐切碎的一角天空，和天空下面一户户正在生火做饭的人家。

灰蓝色的眼眸里，不再只有天光与剑影。

也有油烟。

有泥泞。

有凡人为一捆柴、一斗米、几颗被踩坏的青菜所过的日子。

有人在身后壮着胆子问：

“仙师要去哪里？”

叶清寒脚步微顿。

“往前。”

她说。

“哪里有人需要剑