铜钱的声音里有米，有油，有一捆青菜，有半块猪肉，有给孩子买的糖人，有交完房税之后还剩下的那点指望。

她把钱袋掖紧，跟着林澜走出了当铺。

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第一站是药铺。

“济世堂”在主街中段，门面比当铺气派一些，门口挂着两串干枯的药草，门楣上的匾额是黑底金字，看得出年头。

掌柜是个戴眼镜的老头——那种镶在铜框里的水晶镜片，凡间稀罕物，老头戴着显得格外有派头。

他听林澜报药名，一边听一边点头，写在一张小纸条上。

“续骨草三钱，化瘀散两包，茯苓五钱，紫苏叶……”林澜报到一半停了一下，咳了两声。

夜昙立刻把手按在他后背。

轻轻地、稳稳地按着，像在压住一片不安分的纸。她的掌心透过那件大了一圈的棉袍，把温度传过去。

老掌柜抬眼看了一下。

“哎哟，这位公子伤得不轻啊。”他放下笔，从抽屉里摸出一个小瓷瓶，“我这有自家配的止咳膏，含一颗顶半个时辰。送您一颗尝尝，要是好用下次再来买。”

他从瓷瓶里倒出一颗黑褐色的小丸子，用一张油纸包了，递过来。

林澜愣了一下。

他在修仙界混了这么多年，“送”这个字几乎从他的词典里消失了。

修仙界没有白送的东西——任何赠予的背后都有等价的索取，要么是人情，要么是布局。

但老掌柜真的就是随手一送。

随手得像是从烧饼摊上多撕一小块面递给路过的小孩。

林澜接过那颗止咳丸，含进嘴里。

苦的。

但苦味散开之后有一丝凉，从舌根一直凉到喉咙，咳意确实压下去了一些。

“……谢谢。”他说。

这两个字他说得有点生疏，像很久没用过的工具突然被翻出来，关节还没活动开。

老掌柜笑了笑，继续低头抓药。

夜昙站在旁边，看着那个小瓷瓶。

她在心里飞快地估算——那种止咳膏的成本，按草药市价算，一颗大概值三文铜钱。

三文铜钱对济世堂来说是九牛一毛，但对一个普通的咳嗽病人来说，是半个时辰的安宁。

这是一笔她从来没算过的账。

她以前算的账都是：一条命值多少灵石，一次刺杀的报酬够不够补上多少赎身款，一枚匿踪符消耗多少神识。

她从来没算过：三文铜钱可以买一个陌生人半个时辰的舒服。

她把这笔账记在了心里。

药一共抓了五副，又包了两卷干净的细棉布做绷带。掌柜算了价——总共一百三十文。

夜昙数了铜钱，放在柜台上。

数得很慢。

每一文钱在她指间停留的时间都比凡人长一些——她要确认每一枚的成色，确认没有混进破钱。

这是死士营留下的习惯，结算时永远要核对。

掌柜没有催。

掌柜大概看多了这样的客人——逃难来的，或者从大户人家流落出来的，对每一文钱都不敢马虎。

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第二站是米铺。

米铺在主街尽头，挨着土地庙。门口堆着几个鼓鼓的麻袋，袋口敞开着，露出里面或白或黄的米粒。

林澜在第二个麻袋前停住了。

那是糙米。颜色发黄，米粒细长，掺着几粒未脱壳的稻谷。比白米便宜，但耐饱，煮粥的时候米油也更稠。

“这个，五斤。”他说。

米铺的伙计是个年轻小伙子，二十出头，脸上还有几颗没消下去的青春痘。

他熟练地用木斗量米，“哗”一下倒进一个粗布口袋，又抓了一小把添上去——那是给熟客的添头。

“两位是新搬来的？”小伙子一边扎口袋一边问，“以前没见过。”

林澜还没开口，夜昙就先答了。

“嗯。城东巷子。”

她答得很自然。声音是放低了的，带着一点凡间妇人特有的、不太愿意多聊的疏离感。

但小伙子是个话痨。

“哦哦城东啊，那边好，安静。我表姐就嫁那边，她家男人是给人扛活的，去年才盖了新房——”

林澜在旁边低头笑。

笑得肩膀微微抖了一下，又因为牵动伤口立刻憋住。

夜昙瞪了他一眼。

那一眼带着真切的、毫无杀气的恼怒——一个媳妇被丈夫戳穿了什么不太想被戳穿的事情时的那种恼。

她瞪完之后自己也愣了一下，似乎也没想到自己能瞪出这样的眼神。

米装好了，三十文。

夜昙付钱，把米袋接过来——五斤米对她来说轻得像一片纸——但她没有自己拎，而是看了林澜一眼。

林澜伸出右手，把米袋接过去。

夜